Destinada a la divulgación de antologías de literatura actual. Muestreos aleatorios de poesía y narrativa que buscan visibilizar nuevos discursos.
SE VIENE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Sobre R.E.M Antología de Sueños.
2.- 8 POETAS AHORITA (Coedición AMARU CARTONERA , Perú y CAMARETA CARTONERA , Guayaquil )Autores: Nelson Bodero, Abel Ochoa, Cesar Eduardo Galarza, Stephanie Apolo, Gabriela Vargas, Andrea Crespo, Azael Alvarez,Amanda Pazmiño Torres
Sobre: 8 poetas ahorita
Tres editoriales cartoneras: Camareta Cartonera (2010), DADAIF [cartonera] (2011) y Amaru Cartonera (2013), se reúnen en la ciudad de Guayaquil en junio, antes del solsticio de invierno, para co-crear un libro en cuatro días, una selección de autores contemporáneos que escriben desde el puerto, lugar donde todo tránsito se detiene. Cuatro poetas del 8chenta y cuatro del n9venta son el diagrama para partir; las voces para el nuevo tiempo y el reto de las editoriales es reunirlas en esta antología que acaba de iniciar su viaje.
Ocho poetas Ahorita, antología 80 y 90 fue un verdadero reto y al mismo tiempo un límite; un poner a prueba el conocimiento, la experiencia, y agilidad para en cuatro días aproximadamente realizar un producto de una elaboración única, sin semejante alguna desde el contenido, hasta la forma de diseño interior y exterior. Cuatro autores del 8chenta & cuatro del n9venta son ahora parte de un naufragio, ocho velas zarpando del puerto, una misma ráfaga que los envuelve.
Extracto
1.- Cerrado por reparaciones (Antologia del taller de creación
4.- r.e.m - Antologia de los sueños (Coediciòn DELAHOGADO ELSOMBRERO CARTONERA )
Sobre R.E.M Antología de Sueños.
Para esta ocasión nos unimos dos editoriales independientes, DADAIF[cartonera]
(Guayaquil) y DelAhogadoElSombrero (Cali), y juntos comenzamos el proceso para
crear la primera antología guaya-caleña en formato cartonero.
El primer paso que dimos para arrancar con el trabajo
colectivo fue decidir sobre qué deseábamos el libro. Como entendemos que la
literatura no se puede hacer bajo pedido, les solicitamos a nuestrxs compañerxs soñar, soñar y soñar un montón de tiempo (y claro,
registrarlo todo en papel). Así nació esta antología, que ahora les presentamos
como el recorrido en letras de las mentes y cabezas de los autores. Cada uno
con su forma y orden se ensamblaron en la estela onírica que desde Colombia,
Ecuador, Chile y México, logró movernos a través de sus imágenes hechas palabra.
Aquí es donde acabamos las actividades, cerramos los ojos,
nos privamos de la voluntad del movimiento.
Aquí inicia la fase R.E.M.
Seleccionados:
1) Sueños desde el Fondo del Océano
LEIRA ARAÚJO
2) Sueños de un
Stalker
ANDRÉS VICUÑA
3) Sueño Mariposa
LUIS FRANCO
4) Sueño de un Lugar Llamado Hogar
RODRIGO ARENAS IBACACHE
5) Sueños de Otras Noches
CHARLES BALDELAIRE
6) Sueño Final
YOYA GUTIÉRREZ
7) Sueños Dibujados
PAOLA CONTRERAS BACA
8) Sueño Lunar
ISABEL CAICEDO
9) Sueños de un Instrumental de Palabras
JESÚS URBINAR
3.- Metàforas de un cuerpo(Antologia de poesìa)
Sobre la Antología
“El espesor del cuerpo, lejos de de rivalizar con el del mundo, es, por
el contrario, el
único medio que tengo para ir hasta el corazón de las cosas,
convirtiéndome en
mundo y convirtiéndolas a ellas en carne (…)” – Maurice Merleau-Ponty
El cuerpo como medio de
conocimiento, recibe, transmite, percibe, aprende; es un elemento compuesto de
sustancia tangible e intangible que adquiere conocimientos por medio de
sentimientos y sensaciones. En esta antología se exponen las voces de siete
autores que comunican sobre lo recogido a través de su cuerpo, en una
miscelánea vibrante de miradas que van recorriendo hasta descubrirse o
descubrir en el otro un detonante para la escritura. Exploran cuerpos, deseos,
placeres, emociones que se configuran como puertas a la experimentación y a la
aceptación de nuevos hallazgos. La antología nace como representante del
lenguaje escrito en la muestra homónima. En julio de 2014 abrimos la
convocatoria a nivel hispano donde varios jóvenes nos compartieron sus
trabajos, y así formamos este libro elaborado de manera artesanal por
integrantes del equipo de Metáforas de un Cuerpo y DADAIF[cartonera]
El Equipo de Metáforas de un Cuerpo
Extracto
Narel Yamilé Trujillo
Corpóreo
Existen
ciertas partes de su cuerpo, que no puedo besar. Simplemente me repelen, como si
estuvieran masticadas por los escarabajos, es así, como si hubiera baba de caracol. Le
miro los lóbulos de las orejas, y allí las veo, las pequeñas marcas de dentaduras
de escarabajo. No es que él no me guste, simplemente me gustan algunas de
sus partes, me gusta fragmentado. Sus ojos morochos, profundísimos, como dos
ausencias desde donde descifro símbolos. El pelo azabache, grueso, definiendo
su rostro grave con dos patillas prolijísimas, al ras. La conversación antes de besarnos,
sutil, esquiva, como sombras chinescas, conversamos bajo un manto de
eufemismos. Preferiría conversar toda la noche con Fernando en vez de tener sexo. Le
hago el amor para poder antes, conversar con él. Le cambio cuerpo por palabra.
Siempre es igual el ritual, conversamos como si no me estuviera desabrochando
el corpiño o como si su mano no estuviera recorriendo mi pierna en dirección al
sexo, hablamos de política, de arte, nos embarcamos en discusiones históricas,
revisamos a Nietzsche y criticamos a capa y espada a Platón, mientras acaricia mis
senos y se desabrocha el pantalón. Hasta que un pequeño silencio, evidencia lo
obvio. Se corre el manto y aparece la carne, cruda, chorriando, sudando,
emanando. Los ojos morochos, se ponen bestiales, parecen ojos de buey,
desorbitados,
lascivos, se escucha una respiración agitada, gutural, de las profundidades
mas fangosas que conocí, su cuerpo no habla, por eso la palabra acompaña
cada uno de sus movimientos, el aliento caliente en mi oreja recita perversiones
e imágenes dignas del porno amateur, luces estrellándose contra los cuerpos,
movimiento temblorosos, mecánicos, genitales en primer plano. La boca de Fernando
me gusta solo cuando de ella salen palabras, la detesto cerrada o moviéndose
sobre mi cuerpo desparramando baba como un caracol enfermo y supraexitado.
Mientras me hace el amor, toma la forma de un sátiro, grotesco, musculoso,
brutal, me raja la carne, me amorotona, y le veo de cerca los poros, enormes,
como cráteres que erupcionan.
En cambio
Marco, sabe de silencios Marcos. El cuerpo le habla solo, el lacio pelo castaño le
cae chorreado en la frente y apenas necesita gestos, sonrisas, arrugar la nariz o
mover la mano de dedos lánguidos. Marco es aterciopelado, blanco, blanquísimo,
se le trasparentan las venas, desnudo parece un pichón recién nacido, pura piel y
vena. Mientras se halla estirado en la cama fumando un cigarro después de hacer el
amor, practico la entretenida tarea de contarle las costillas, ni siquiera le tengo que
hincar los dedos para ubicarlas, si fuera apenas mas blanco podría ver cómo
funcionan sus órganos. Él habla en silencio, cuando le miro los ojos y en ellos veo las
cosas, las cosas se explican solas. Mira con franqueza, por eso también, explica las
cosas con el cuerpo, porque es franco en su lenguaje. Tiene una fina boca rojiza, y
una voz acaramelada, que utiliza poco, tiene gestos inconfundibles, como firmas de
autor, se puede tanto identificar un Monet, como un gesto de Marcos, la mueca es su
recurso. Con Marco nos entendemos en el juego, él agarra mi bombacha, se la coloca
en la cabeza y con eso nos basta para reírnos un buen rato, o a veces se acerca
sigiloso por detrás y me da una palmada en la nalga desatando una guerra de pellizcos y
mordidas y trincheras de almohadas. Y no necesitamos hablar de Sartre para
entender lo arrojados y abandonados que estamos en el mundo, con mirarnos desnudos nos
basta, con abrazarnos ya nos decimos, lo mucho que necesitamos no estar tan
solos. Marcos hace el amor como hace todo. Con atención, despacio, entra en un trance
tántrico, me trabaja como un artista trabaja la arcilla, me mueve con destreza y
paciencia, como si estuviera manipulando cristales, me coloca en una pose que le
parece adecuada, y va trabajando la materia lentamente. Prueba sabores, temperaturas,
velocidades, toma distancia a veces y observa, mide, escucha, cierra los ojos, la
respiración es lenta y profunda. El trabaja en el amor, es un trabajador del amor, por
eso habla con el cuerpo.
Sin embargo,
necesito mis distancias con Marco, su paciencia que roza lo zen, a veces me
desquicia, no aguanto lo dilatable que se hace el tiempo en su departamento, su dermis de
lienzo intacto me aburre. Marcos es cosa, pura cosa viva, no hay intermediarios
entre mi cuerpo y Marco, no existe palabra que medie, estoy yo y ahí al frente:
Marcos, blanco, silencioso, laborioso Marco, y me espanta tanta franqueza, tanta cosa
siendo, aconteciendo. A veces la
palabra, la palabra me salva a veces, y si no tomo distancia, nada me va a salvar de
Marcos, ni la palabra. Por eso existe Fernando, para salvarme, Fernando es construcción,
es relato, es mito, Fernando es carne y palabra, es el dialogo constante, Fernando es
un artista del amor, por eso habla mientras me penetra, por eso relata cada acción
en el cuerpo, por eso hace un show del amor, despliega un espectáculo y monta
escenas llenas de artilugios. Y existe un
abismo entre Fernando y Marco, un abismo insalvable, como entre las palabras y
las cosas.
Ivone
Martínez
LOOP
Él gira
se balancea
y no duerme
revuelca su deseo en mis horizontes
sus manos son prensas
arquea la espalda
y gime
[Los gatos tienen su propio código
con las uñas enterradas en otra espalda]
Él no deja de moverse
pone sus ojos en mí
pero no me mira
ve lo que quiere ver
y es lo que se imagina
[También tiene su propio código y las
uñas enterradas en mi espalda]
Yo
sexo ardiente y húmedo
lo observo
la respiración agitada
no permite decir palabras
maúllo gritos
él no entiende
pero interpreta mi código
[Otra vez tenemos las espaldas
rasguñadas].
Daya
Ortiz Durán
Oral...
mi mandíbula
se descalzó 3cm a la derecha...
todo lo
examino con la boca
uñas,
piedras, mierda
uñas,
piedras, mierda
la ansiedad
tiene demasiados recorridos...
pero el
herpes todavía no se ha alojado en mi vagón...
glandes,
anos, vulvas
Mi garganta
es muy profunda
-recuerdo tu
eyaculación entre mis cuerdas vocalespero
me enamoran
las arcadas...
Y si tú te
vienes, yo me vengo también...
No me
imagino tanta bilis escurriéndote en los vellos.
Andrea
Freire
Yo,
multitud
Nací siendo
una,
quise ser
uno,
pero termine
siendo múltiple.
Ya no soy
una en el cuerpo.
Ya no soy
uno en la mente.
Ya no soy
una y uno en disputa.
Ya no soy
una cárcel,
ahora soy un
continente.
Dentro mío
cabemos todas y todos,
dentro mío
nos acariciamos todas y todos,
todas y todos, los que soy yo.
Amanda Pazmiño Torres
Llano llanto y un abrazo
Surge agua desde la tierra
hasta acoplarse a tus raíces de sal
La
invocación del dolor conoce de carencias
el camino trazado rescinde en lagrimales
Los hombres
lloran
para
mezclar sus plegarias con la lluvia
hasta
desprenderse de armaduras
Orgánico
el ciclo del llanto se repliega en sí mismo
y se interrumpe inmediatamente
al sentir el calor de otro cuerpo.
Pablo Arturo Romero (Ecuador)
La estructura
de la noche.
II
Desobediencia
Tan solo el
mirar a las estrellas es un acto de rebeldía.
Mis ojos en
la belleza es lo mismo que mi mano en el crimen.
Asesinato de
ideas como prisiones.
Parricidio
de una sociedad que cree haber ganado la pelea.
¡Y así! La
estructura de la noche.
Que infame
ES, como ella quiere SER.
Los
desventurados van en pos de su consejo.
Así como lo
hice yo alguna vez.
La noche no
es delgada ni obesa.
La noche no
es un maniquí de promesas hechas por dementes.
La noche no
es una revista que ve pasar las modas, todas de acuerdo a las Leyes.
La noche no
es un antiparasitario que va a purgar de ti todo lo que eres.
Yo solo
obedezco a la noche.
Y sé que
Vajrayoguini también.
Ernesto
Intriago Zambrano
CUERPDOS
Caminaron
mis dedos
en busca de
horizontes
que dejaron
de ser horizontales.
Disparé
a quemarropa
donde tu cuerpo quema.
Descubriste
un temblor
de largo viaje.
Bebí
lluvia de la
cascada.
Flotaste
en ríos
blancos.
Supimos
que las
manos solamente no hacen desayunos.
Reímos
de tu carne
en demasía
para mi alma
en decadencia.
2.- 8 POETAS AHORITA (Coedición AMARU CARTONERA , Perú y CAMARETA CARTONERA , Guayaquil )Autores: Nelson Bodero, Abel Ochoa, Cesar Eduardo Galarza, Stephanie Apolo, Gabriela Vargas, Andrea Crespo, Azael Alvarez,Amanda Pazmiño Torres
Tres editoriales cartoneras: Camareta Cartonera (2010), DADAIF [cartonera] (2011) y Amaru Cartonera (2013), se reúnen en la ciudad de Guayaquil en junio, antes del solsticio de invierno, para co-crear un libro en cuatro días, una selección de autores contemporáneos que escriben desde el puerto, lugar donde todo tránsito se detiene. Cuatro poetas del 8chenta y cuatro del n9venta son el diagrama para partir; las voces para el nuevo tiempo y el reto de las editoriales es reunirlas en esta antología que acaba de iniciar su viaje.
Ocho poetas Ahorita, antología 80 y 90 fue un verdadero reto y al mismo tiempo un límite; un poner a prueba el conocimiento, la experiencia, y agilidad para en cuatro días aproximadamente realizar un producto de una elaboración única, sin semejante alguna desde el contenido, hasta la forma de diseño interior y exterior. Cuatro autores del 8chenta & cuatro del n9venta son ahora parte de un naufragio, ocho velas zarpando del puerto, una misma ráfaga que los envuelve.
Extracto
80´s
César
Eduardo Galarza
DiesSolis
4.-
Apenas tu voz
—lenguaje profano que en gramáticas
antiguas se sustenta—
ha encontrado un sonido para
nombrarme
y en mí se alza ya un cuerpo
agradecido.
Eres luz, pues tu cuerpo me duele
como un ojo encandilado en plena noche.
Mi redención es posible aunque esté
de ti preso.
Tu rostro es el mar que errante he
transitado
buscando la probidad de mis
miembros,
el acierto de mis dones y
el destino deparado en el fuego
apolíneo.
A ese sonido acudo cuando nutres la
hoguera
y al fuego doras la carne que alimentará el sexo.
Andrea
Crespo Granda
1.2: Ciclo
pre-infantil
Ante el diván se bifurcan mil
especies de creaturas marítimas. Escupo el contenido
de la mortaja, L.A. MONSTRUO
se retuerce como una especie de animal indescifrable, de
conjetura mal empleada.
Aunque insista
en decir que me conozco, vislumbro las ciudades y su porvenir. Una grieta
en la pared
del tedio.
La deconstrucción de los
nombres ataca el preámbulo de la angustia, un sitial para el
refugio de los caídos: ese
blando esperpento que se roba las virtudes. Mi epitafio recorrerá las
certezas de la esperanza.
De la soledad me queda una duda, el método de conocer mis
desaciertos.
Abel Ochoa
El ciclo del carbón
Juntemos toda la yerba de esta
colina y prendámosle fuego; el ser es nada
sin su fulminación constante.
¿Dónde quedarán los surcos de la esperanza
en el rostro aruñado por el
amanecer? En nombre de todos los ahorcados
que se pudrieron en el olvido, de
las utopías campaneándose en duermevela,
desentrañemos del ahora lo eterno.
Todos los espejos del mundo residen
en las fauces de algún mar recóndito,
porque aquí ya nadie se reconoce,
porque cada nombre muta a otro en una
danza inacabable. Sentirse vivo se
exhibe en los escaparates desde que
el pueblo se levanta de su cadáver
con el pan bajo el brazo. Yo mismo fui
el que comenzó a escribir este
poema. El aire huele a maternidad y cada
lágrima es materia prima de la
vida, y el dolor de existir pace en las planicies
donde ríen los niños.
Cuentan los diarios que un hombre
cruzó los frangeles de los Andes en
búsqueda de la mejor madera para su
féretro y regresó con una piedra en
cada bolsillo. Vocifera que algún
día serán alas para atravesar todos los
nombres que alguna vez fue
Gabriela
Vargas Aguirre
Contemplación
A mi madre, mi primer ejemplo
suicida
Siempre estabas mirando por esta
ventana
el edificio naranja en la mañana
que se desarma en distintos tonos
naranjas cuando el sol golpea
Siempre, de afuera se acercaba
remando un ruido
que era casi un silencio
que burlaba las espirales del
incienso
(a veces jazmin, a veces mirra, a
veces rosa)
que invadía tu cuerpo de nave
que se parqueaba siguiendo otros
itinerarios
con otras familias
en una quinta luna
celeste luna
nombrada en otros dialectos
(CHANDRA)
mientras yo zapateaba con mis pies
chuecos intentando colarme en tu viaje.
Siempre estabas mirando por esa
ventana,
precisamente, esa ventana,
enmarcada, con toda la cabeza
envuelta en chales
de tonos orientales para amarrarte
de alas al nido
“Es para no dejar que se salga el
cosmos”, me decías
encaramada en la persecución de una
excusa para matarte(me)
para pensar, indagar, creer y
aferrrarte
a un mantra que está detrás del vapor de una nube
en el altar de dios con cabeza de
elefante
a los pies de loto de un avatar con
cabeza de árbol
lejos, donde las estrellas se
vuelven azules
se enfrian
titilan y mueren.
***
Cualquiera que nos hubiera visto
desde la parte de afuera de la
ventana
habría creído que éramos felices
***
Anochece y sigues pegada a la misma
ventana
y a veces está cerrada
y a veces su reflejo te aclara y me
deja verte mas adentro
aun cuando en lo alto no se ve ni
el más mínimo de tus pedazos
y te miro por encima de lo que
queda de la ventana,
y te ves más distante que otro
planeta
y te miras en el espejo
y la cara te cambia
como si te hubieran apretado lo que
te quedaba de alma
en otro pedacito de espacio en el
que te deformas
y se te caen las manos
y la boca
en la contemplación de tu ser de
agua
que busca fundirse con dioses vestidos de seda
90´s
Nelson Bodero
•Suba al séptimo piso.
Allí
una mujer de antojos inclinados recibirá su tiempo
usted
empezará lentamente a secarse el rostro
está
sudando, parece abrirse una cascada en su frente
sus ojos
están aislados, ninguno de los dos coordina con el otro
Entonces
empieza la rutina diaria, usted se preguntará cómo termina el lienzo
sobre el
cual dejamos nuestras huellas, como un ruido sordo, una lengua
estática.
Pero
sigue en pie y ahora su entusiasmo lo hace preso
Avance
a la siguiente ventanilla y lo atenderán desde el principio
Donde
hubo inicio, no encuentro más que sellos y papel donde firmar
Dígame a
cuanto le parece debo endeudar mi sangre
Mis
extremidades tendidas para articular teclas
Empieza
por estremecerse y en la sala una niña de rostro crisálido
Parece
devorar con lágrimas el perfume que deja su madre sobre la piel
No lo
soporta y camina hasta el vertedero de agua
Allí una
turba de personajes escuchará su agitación
es un
sendero fácil para reír, evidentemente; y deambular.
Primer
pasillo a la izquierda, no se detenga ni disimule
Avanzamos
en el corredor dejando atrás todo lo que nos pertenece
Entramos
al elevador y aceptamos no gentiles, el riesgo:
Caminamos
por escenarios accidentales / realidades alternas
Escupimos
en un intento de anclarnos al mundo
y
eyaculamos para abrazar la soledad como ningún otro.
No hizo
falta formulario para rechazar el sosiego
Abandoné
en un baúl todas las promesas y sueños pútridos
la
cordura subastada a precio de lillo roto
ha sido un día terrible,
el tiempo aquí no vale nada. La vida aquí no vale nada.
No
nos responsabilizamos de sus pesadillas, continúe con sigilo y precaución
Escribe
su nombre, edad y género sobre unas líneas endebles
Sabe que
su cuerpo está en juego pero no se detiene
Ha
querido levantarse del sillón pero está inhibido
Durante
un momento pierde la consciencia (enhorabuena)
Escucha
pisadas de transeúntes desgastados por la embestida del sol
Imagina
avalanchas de miradas excitadas de curiosidad
Palabras
y oraciones que se estrellan en las cuadras
Todo el
universo cabe en sus neuronas, todo lo que ha visto se transforma
Coloca
agujeros negros en el suelo y escapa por cada uno de ellos
Cada ventana como un portal
de auxilio, cada renuncia como otro origen.
Stephanie
Apolo
Re-creación.
De la
mano recorrimos la casa que a pasos se iba convirtiendo en rocas
ancianas
Descansamos cuesta abajo inclinados con las flores jadeantes
Bajamos
inestables y las piedras en los pechos se clavaban y nos convertían
con
movimientos cóncavos de perseverancia en sonrisas de cristal para fluir
por
las grietas y reponernos de alegrías calcadas Las agujas protegen las
respuestas
y nos reflejan nos adormecen Y ciegos seguimos cariño porque
las
variantes porque tus ojos Y las dudas nos tienden la cama con la mirada
desde
el ciclo destrucción/reconstrucción donde apareciste entero expuesto
a
quien se intenta recuperar como tú a quién también tiene vacilación en la
retina y suspira
mientras bajamos al amanecer
Amanda
Pazmiño Torres
Constitución del
beso, afuera la ciudad
Trazados piratas
perdidos en orillas de tu boca
para ser
encontrados elevan columnas de fuego
debajo de
tu lengua.
[Cuando
digo lengua su
consecuencia es la espiral:
la
negación bilateral de la estática]
Son
hallados por una tripulación órfica de féminas
que
trascienden otros mares.
Afuera,
una por una se apilan verdades cruciales
como el
estrépito proteico de la ciudad.
Ciudad
dinámica y perpetua.
Ciudad de
risa sabrosa y afrenta.
Ciudad de
cal y sueños de naranja líquida.
Reactivada
la ecuación el caos
la
avenida nueve de octubre
se abre
con todas
las fauces del delito
y la
olvidada castidad de la paloma
en media plaza.
Azael
Álvarez
Día
de los muertos
En mi
cuerpo guardo un poco de todos esos que tocaron mi vida. Soy un
cementerio
de amores idos y un altar de recuerdos bonitos.
*La
ilustración pertenece a Gabi Rubí.
1.- Cerrado por reparaciones (Antologia del taller de creación
y vanguardias literarias - DADAIF - Cartonera) Gabriela Vargas Aguirre, Azael Alvarez, Stephanie Apolo, Carlos Cabrera Limongi, Gian Carlo Duque, Byron Muñoz, Marcos Negrete, Javier Rodríguez .
Curatoria y dirección: Wladimir Zambrano
Sobre: Cerrado por reparaciones
Un taller de creación
está hecho para experimentar y comenzar indagaciones particulares. Arreglar,
comentar, dirimir, esbozar, replantearse: son solo algunas de las palabras que
interceptan nuestros labios cuando
pensamos en tal. Lejos está el privilegio divino reducido a la plástica (a la
letra en este caso) cuestionándose y respondiéndose como un objeto de humo que pretende las
formas del aire. Cerrado por
reparaciones apela al sentido factico del work in progress de las factorías de arte. Se trata de algo que
está por definirse al final de la explosión, de poéticas en movimiento, pero
interconectadas por la angustia contemporánea en sus diversas facetas. Desde
interpelaciones a la realidad y sus
laberintos semiológicos (Gabriela Vargas Aguirre y Gian Carlo Duque), pasando por lo
psicoanalítico en torno la identidad y su desarrollo social (Carlos Cabrera Limongi, Azael Alvarez y Estefanía Apolo) hasta la experimentación con los
sensores del recuerdo y las nuevas tecnologías
(Marcos Negrete) o la multi-dimensionalidad de la herramienta: lenguaje
( Byron Muñoz) o la escritura de resistencia anti-establishment (Xavier
Rodríguez): esta antología es apenas una muestra de las nuevos continentes
poéticos que están por emerger.
Wladimir Zambrano
Director del Taller de creación poética: DADAIF-cartonera
Guayaquil 18 de abril del 2012
Extracto
Aspiración
de los espacios que se apagan
Gabriela
Vargas Aguirre
III
Las mariposas están atrapadas en el centro,
chocan entre ellas,
chocan los carros,
chocan las bestias,
chocan los hombros indolentes que regulan la vida con semáforos.
Los pájaros derraman color en las aceras,
las calles hacen nudos,
me pierdo en el reflejo de los rayos que caen para develar mis
pecados,
en el cielo holográfico,
en el río (que desborda las penas de los ebrios)
en la curva de los vasos que me difaman
que me desean
que me miran extrañados porque solo voy vestida con un libro
llevando en la mirada días de un infierno en blanco.
Voy abriéndome espacio
sin saber siquiera si este espacio se convertirá en fosa.
En contra vía
en la ciudad de moscas
en la que me veo en seriales.
Otra vez, yo, repitiéndome.
Otra vez, yo, multidireccional,
con el mismo final errado
siempre queriendo chocar las líneas paralelas
Yo m/f
Azael Álvarez
Tienen nombre
Como funcionalidad desproporcionada
Encuentro tu averío
Basta de brindarle atención a una temática
tan cliché
A partir de tu decimotercero amanecer
Desde allí le dejarás marchar a él, al sol
Se construye, dentro de ti, una torre
Emblema etéreo que narra desventuras
Te consideran el extraño del fruto en la
gargant
Es preciso suprimir
De no jugar no has de hacerte notar
Las conservas son inmutables
Y altamente volátiles
De esta urgencia nacen otros
Crías de la psiquis que no se enfrenta
Liendres bajo la manta de tus hábito
El furor de la impotencia hace BOOM
Mientras cultivas jaqueca, te callas
Junto a las manos que sudan, te callas
El colon que se retuerce te calla
Ansiedad respecto a “eso”
Arena que baja sin agua
Corre
“Corro”
Corres
Él podría no abastecer
Su tiempo tendría que ser inaccesible
Sus recursos podrían tocan sus talones
Fue la distancia quien volvió secas a las
almendras
Los cuervos que llenan el cielo
Los cuerpos que se pudren en mis oídos
La carroña de la que él vive por culpa de otro
Todos, Escudos
Obviar cualquier detalle en torno a su
figura
Eso es lo ideal
En tu jardín onírico
Hay gusanos más grandes que aplastar.
Notas de Ella
Estefanía Apolo
Bajo Ella
Comienzo a caer, y
caigo en la gloria,
Caigo hasta probar
tu ácido verbo
Siembro el cuento
de nada
Canto con el aire
del tiempo,
Una, y otra, y
otra vez.
Cada palabra una
gota.
Las deidades
flotando en la cima de la vida,
Respirando la
asepsia.
Gota a gota se
derrama
Gota a gota se
llena.
Ata el destello de
la flor dorada por el sol, sin agua,
Prénsala entre
hojas de un libro pesado como presa de los miedos,
Leyendo en agonía
para no recordar más,
Muerta en la
artificialidad del sonido que expresa tu pánico.
Camina/Corre/Vuela
Cae tres veces,
Prueba la acidez
de mi verbo,
Báñate en el calor
de la lengua,
Apuñálame con el
amor por ella.
Ahora brindemos
por esa mojigata impertérrita.
Ahorcada con la
seguridad que te regala como oxígeno,
Degollada está la
luna, que nos arropó en la terraza.
Sinonimos del sueño
Carlos Cabrera Limongi
Obituario
Byron Muñoz
♦
[sin embargo]
El
cielo también es un mastodonte lírico Un bestia afelpada llena de marfil Un
tubo de escape donde el color azul es un colchón gratuito Un sábana tendida al
infinito donde me recuesto y arropo a mis demonios Afirmo con mi mano la
eternidad del aire Trastoco el horizonte con mi índice y acaricio las crines de
mi caballo surrealista Mi equino fue en otro tiempo unicornio y cabalgábamos
felices por la república de mi país
infantil Todo tiempo pasado fue mejor Todo
tiempo pasado fue peor Viro la página Sin embargo el cielo es pólvora Sin
embargo aquí llueve fuego y todos somos pastizal
Ulceras
Gian Carlo Duque
II
seres que engullen
el aire
historias de
intoxicaciones sobre colecciones de veredas
las calles se
llenan de murmullos
murmullos que se
transforman en verdades
2do acto – 3er
round – cuarto # 26
corto circuito
neuronal
por el bien de mi
mente
mente madriguera
mente hidra
huellas de zapatos
talla 42
un insecto cuelga
del macetero
un útero cuelga de
la vitrina
los escrotos como
paraguas
verdades en forma
de umbrales
umbrales aldeas de
delirios
donde los cañones
de asedio apuntan hacia las veredas las vitrinas
las ulceras no son
un lujo
son una necesidad
ahora
XXX
Javier Rodriguez
UN ESBOZO DE LIBERTAD
Oh! Bella libertad, que sucumbe ante su propia palabra.
Las letras atrapan y decoran a la idea,
pues allí solo queda un hueco.
La libertad, tan contraria a la vida.
La libertad, tan vagabunda, tan descalza,
deambula,
sin objeto ni motivos.
La libertad, tan contraria al compromiso,
ante este otro que me impone.
Y quiero escapar, pero este cuerpo es una tumba,
más bien dicho un rectángulo oscuro de perpetuo sufrir.
¿Qué o quién mierda es entonces la libertad? –
LA MUERTE.
contesta una voz imperante desde dentro.
Es tan parecido al amor ( y mas barato)
Marcos H. Negrete Z.
